jueves, 20 de diciembre de 2007

Antonio Machado



Cantares...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso
.

domingo, 16 de diciembre de 2007

Premio Putlizer 1994. Kevin Carter


Fue tomada en Sudán. Este pequeño se arrastra herido y muerto de hambre para llegar al campamento de alimentos de Naciones Unidas, a un kilometro de distancia. El buitre lo sigue de cerca esperando a que la muerte llegue para poder comerselo.

sábado, 15 de diciembre de 2007

Recuerdo Infantil.






Si existe un poema que me recuerde a mi infancia, ése es sin lugar a dudas Recuerdo Infantil del genial Antonio Machado, otro de esos grandes poetas cuyas letras esconden algunas veces el horror de la guerra, y otras, la evocación de tiempos pasados, y de inocentes tardes de eterno Sol. Casi sin darme cuenta este poema me transporta a mis años en el colegio Valme Coronada, a esos días de lluvia que realmente parecían días de lluvia; y a un maestro cuyo parecido con el del poema tan sólo se limita al hecho de que los dos son muy dignos de llevar ese apelativo "Maestro". Pues aquí va, especialmente dirigido a mis compañeros del Valme Coronada y a Don Leandro, allá donde esté, cuyas enseñanzas estarán siempre con nosotros. Espero que os guste.





Recuerdo Infantil.



Una tarde parda y fría

de invierno. Los colegiales

estudian. Monotonía

de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel

se representa a Caín

fugitivo, y muerto Abel,

junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco

truena el maestro, un anciano

mal vestido, enjuto y seco,

que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil

va cantando la lección:

<<>

mil veces mil, un millón>>.

Una tarde parda y fría

de invierno, los colegiales

estudian. Monotonía

de la lluvia en los cristales.



A. Machado.

sábado, 1 de diciembre de 2007

¿Te apetece un café?

Dicen que el tiempo es un ladrón, poco a poco te va robando la vida sin que te des cuenta; dicen que el tiempo es un embustero, te puede hacer creer que en una hora cabe un minuto y que en un minuto cabe una hora; dicen que para ser felíz se necesita tiempo y también que a lo largo de la vida debes encontrar tiempo para ser feliz. Dicen que el tiempo es gratis y que el tiempo es oro. Dicen que nada hay más importante que el tiempo. Pero eso no es cierto, sólo una falacia más con la que intenta engañarnos Don Tiempo. Hay algo mucho más importante que él; son los momentos. Esos son atemporales, aunque se compongan de tiempo y son los únicos que recordarás, porque los recuerdos están formados por momentos. Por eso, nunca debemos olvidar que por poco tiempo que tengamos, siempre debemos encontrar un momento para compartirlo con los amigos.
De ahí surge este blog, que como el café sirve para compartir momentos entre dos amigas que se quejan de no tener casi tiempo, pero cuyas vidas están llenas de momentos. ¿Y tú, tienes un momento para un café, o acaso no tienes tiempo?

Mary y Zara.